Rosh HaShana: 10 essentielle Erkenntnisse, die das Herz des Judentums betreffen

von Rabbi Jonathan Sacks

Erschienen bei Aish, 21.09.2019

Ein Auszug aus Ceremony and Celebration: Introduction to the Holidays [Zeremonie und Feier: Einführung in die Feiertage] von Rabbi Jonathan Sacks

Was sagt uns Rosh HaShana? Wie kann es unser Leben verändern? Die Genialität des Judentums bestand darin, ewige Wahrheiten zu nehmen und sie in die Zeit, in gelebte Erfahrungen umzusetzen. Rosh HaShanah, der Jahrestag der Erschaffung der Menschheit, lädt uns ein, die menschliche Existenz auf klare Weise zu leben und zu spüren.

Das erste, was es uns sagt, ist, dass das Leben kurz ist. Trotz der gestiegenen Lebenserwartung werden wir in einem Leben nicht alles erreichen können, was wir erreichen möchten. Untaneh Tokef erzählt die Poesie der Sterblichkeit mit eindringlichem Pathos:

Der Mensch ist im Staub gegründet und endet im Staub. Er legt seine Seele nieder, um Brot nach Hause zu bringen. Er ist wie eine zerbrochene Scherbe, wie vertrocknetes Gras, wie eine verblasste Blume, wie ein flüchtiger Schatten, wie eine vorbeiziehende Wolke, wie ein Hauch von Wind, wie wirbelnder Staub, wie ein Traum, der sich heimlich davonmacht.

Dieses Leben ist alles, was wir haben. Wie sollen wir es gut nutzen? Wir wissen, dass wir die Aufgabe weder beenden werden noch frei sind, uns davon zu distanzieren. Das ist die erste Wahrheit.

Das zweite ist, dass das Leben selbst, jeder Tag, jeder Atemzug, den wir machen, Gottes Geschenk ist:

Erinnere uns lebenslang daran, oh König, der sich am Leben erfreut, und schreibe uns ein in das Buch des Lebens – um deinetwillen, oh Gott des Lebens. (Zikhronot)

Das Leben ist nicht etwas, das wir für selbstverständlich halten. Wenn wir das tun, werden wir es nicht feiern können. Gott gibt uns ein Geschenk über alle anderen [Geschenke], sagte Maimonides: das Leben selbst, neben dem alles andere zweitrangig ist. Andere Religionen haben Gott im Himmel oder im Jenseits, in der fernen Vergangenheit oder in der fernen Zukunft gesucht. Hier gibt es Leiden, dort Belohnung; hier Chaos, dort Ordnung; hier Schmerz, dort Balsam; hier Armut, dort Reichtum. Das Judentum hat im Hier und Jetzt des irdischen Lebens unaufhörlich Gott gesucht. Ja, wir glauben an ein Leben nach dem Tod, aber im Leben vor dem Tod finden wir wirklich menschliche Größe.

Drittens, wir sind frei. Das Judentum ist die Religion des freien Menschen, der frei auf den Gott der Freiheit reagiert. Die Sünde hat uns nicht fest im Griff. Wir werden nicht von wirtschaftlichen Kräften oder seelischen Trieben oder genetisch kodierten Impulsen bestimmt, denen wir nicht widerstehen können. Allein die Tatsache, dass wir Teshuva machen können, dass wir morgen anders handeln können als gestern, zeigt uns, dass wir frei sind. Philosophen haben diese Idee als schwierig empfunden. Ebenso Wissenschaftler. Aber das Judentum besteht darauf, und unsere Vorfahren haben es bewiesen, indem sie sich gegen jede historische Gesetzmäßigkeiten gewehrt und sich geweigert haben, eine Niederlage zu akzeptieren.

Viertens ist das Leben sinnvoll. Wir sind nicht bloße Zufälle von Materie, die von einem Universum erzeugt werden, das ohne Grund entstanden ist und eines Tages ohne Grund aufhören wird zu existieren. Wir sind hier, weil ein liebender Gott das Universum und das Leben und uns ins Dasein gebracht hat – ein Gott, der unsere Ängste kennt, unsere Gebete hört, mehr an uns glaubt als wir an uns selbst glauben, der uns vergibt, wenn wir versagen, uns erhebt, wenn wir fallen und uns die Kraft gibt, Verzweiflung zu überwinden.

Der Historiker Paul Johnson schrieb einmal: „Kein Volk hat jemals entschiedener als die Juden darauf bestanden, dass die Geschichte einen Zweck und die Menschheit ein Schicksal hat.“ Er schlussfolgerte: „Die Juden stehen daher mitten im ständigen Versuch, dem menschlichen Leben die Würde eines Zwecks zu geben.“ (Paul Johnson, Eine Geschichte der Juden, Prolog). Auch das ist eine der Wahrheiten von Rosh HaShana.

Fünftens, das Leben ist nicht einfach. Das Judentum sieht die Welt nicht durch rosarote Brillen. Die Leiden unserer Vorfahren „spukt“ in unseren Gebeten. Die Welt, in der wir leben, ist nicht die Welt, wie sie sein sollte. Deshalb hat das Judentum trotz aller Versuchungen nie sagen können, dass das messianische Zeitalter gekommen ist, auch wenn wir es täglich erwarten. Aber wir sind nicht ohne Hoffnung, weil wir nicht allein sind. Als die Juden ins Exil gingen, ging die Schechina, die Göttliche Gegenwart, mit ihnen. Gott ist immer da, „nah bei allen, die Ihn in Wahrheit anrufen“ (Ps 145,18). Er mag sein Gesicht verbergen, aber er ist da. Er mag schweigen, aber er hört uns zu, erhört uns und heilt uns auf eine Weise, die wir zum gegebenen Zeitpunkt vielleicht nicht verstehen, die aber im Nachhinein klar wird.

Sechstens, das Leben mag hart sein, aber es kann immer noch süß sein, so wie die Challa und der Apfel an Rosh HaShana sind, wenn wir sie in Honig tauchen. Juden haben nie Reichtum gebraucht, um reich zu sein, oder Macht, um stark zu sein. Jude zu sein bedeutet, für einfache Dinge zu leben: die Liebe zwischen Mann und Frau, die heilige Bindung zwischen Eltern und Kindern, das Geschenk der Gemeinschaft, in der wir anderen helfen und andere uns helfen und wo wir lernen, dass die Freude verdoppelt und der Kummer halbiert wird, indem sie geteilt werden. Ein Jude zu sein bedeutet zu geben, ob in Form von Tzedaka oder Gemilut ĥasadim (Taten liebevoller Güte). Es geht darum, zu lernen und nie aufzuhören zu suchen, zu beten und nie aufzuhören zu danken, Teshuva zu tun und nie aufzuhören zu wachsen. Darin liegt das Geheimnis der Freude.

Im Laufe der Geschichte gab es hedonistische Kulturen, die das Vergnügen verehrten, und asketische Kulturen, die es leugneten, aber das Judentum hat einen ganz anderen Ansatz: das Vergnügen zu heiligen, indem es Teil der Anbetung Gottes wird. Das Leben ist süß, wenn es vom Göttlichen berührt wird.

Siebtens, unser Leben ist das größte Kunstwerk, das wir je erstellen werden. Rabbi Joseph Soloveitchik sprach in einem seiner frühesten Werke über Ish HaHalakha, die halachische Persönlichkeit und ihre Sehnsucht zu erschaffen, etwas Neues zu machen, Originelles. Gott sehnt sich auch danach, dass wir erschaffen und dadurch zu Seinem Partner im Werk der Erneuerung werden. „Das grundlegendste Prinzip von allem ist, dass der Mensch sich selbst erschaffen muss.“ Das ist Teshuva, ein Akt, sich neu zu machen. Auf Rosh HaShana treten wir von unserem Leben zurück wie ein Künstler, der von seiner Leinwand zurücktritt und sieht, was verändert werden muss, damit das Bild vollständig ist.

Achtens, wir sind, was wir sind, wegen derjenigen, die vor uns da waren. Unser Leben besteht nicht aus voneinander abgekoppelten Teilchen. Jeder von uns ist ein Buchstabe in Gottes Buch des Lebens. Aber einzelne Buchstaben haben, obwohl sie die Bedeutungsträger sind, keine Bedeutung, wenn sie für sich allein stehen. Um eine Bedeutung zu haben, müssen sie mit anderen Buchstaben verbunden werden, um Wörter, Sätze, Abschnitte, eine Geschichte zu bilden, und Jude zu sein, bedeutet, Teil der seltsamsten, ältesten, unerwartetesten und kontraproduktivsten Geschichte sein, die es je gegeben hat: die Geschichte eines winzigen Volkes, nie groß und oft heimatlos, das dennoch die größten Reiche überlebte, die die Welt je gekannt hat – die Ägypter, Assyrer, Babylonier, Griechen und Römer, die mittelalterlichen Reiche des Christentums und des Islam bis hin zum Dritten Reich und der Sowjetunion. Jedes hielt sich für unsterblich. Jedes ist verschwunden. Das jüdische Volk lebt noch. Also erinnern wir uns an Rosh HaShana und bitten Gott in den Gebeten, die wir sprechen oder den Melodien, in denen wir sie besingen, dass wir sie uns einprägen, die vor uns gekommen sind: Abraham und Isaak, Sarah, Hannah und Rachel, die Israeliten zu Zeiten des Mose und die Juden jeder Generation, von denen jeder ein lebendiges Vermächtnis hinterließ.

Und in einem der bewegendsten Verse des Mittelteils vom Musaf erinnern wir uns an die großen Worte, die Gott durch den Propheten Jeremia gesprochen hat: „Ich gedenke noch an die Zuneigung deiner Jugendzeit, an deine bräutliche Liebe, als du mir nachgezogen bist in der Wüste, in einem Land ohne Aussaat.“ (Jer. 2:2) Unsere Vorfahren mögen gesündigt haben, aber sie haben nie aufgehört, Gott zu folgen, obwohl der Weg hart und das Ziel fern war. Wir fangen nicht bei Null an. Wir haben Reichtum geerbt, nicht materiell, sondern spirituell. Wir sind Erben der Großartigkeit unserer Vorfahren.

Neuntens, wir sind auch Erben einer anderen Art von Größe, der der Thora selbst und ihrer hohen Ansprüche, ihrer anstrengenden Ideale, ihrer Vielzahl an Mitzwot, ihrer intellektuellen und existenziellen Herausforderungen. Das Judentum verlangt Großes von uns und indem wir danach handeln, macht es uns groß. Wir sind so groß wie die Ideale, für die wir leben, und die der Thora sind in der Tat sehr hoch. Wir sind, sagte Mose, Gottes Kinder (5. Mose 14:1). Wir sind aufgerufen, sagte Jesaja, Seine Zeugen zu sein, Seine Botschafter auf Erden (Jes 43:10). Immer wieder taten Juden Dinge, die für unmöglich gehalten wurden. Sie kämpften im Namen des Rechts gegen Gewalt. Sie kämpften gegen die Sklaverei. Sie zeigten, dass es möglich ist, eine Nation ohne Land zu sein, Einfluss ohne Macht zu haben, als Paria der Welt gebrandmarkt zu werden und dennoch nicht an Selbstachtung zu verlieren. Sie glaubten mit unerschütterlicher Überzeugung, dass sie eines Tages in ihr Land zurückkehren würden, und obwohl die Hoffnung absurd schien, geschah es. Ihr Königreich mag sehr begrenzt gewesen sein, aber die Juden zählten sich selbst zu Königen des unendlichen Raums. Das Judentum legt die Messlatte hoch, und obwohl wir immer wieder zu kurz kommen, erlauben uns Rosh HaShanah und Yom Kippur, von neuem zu beginnen, zu vergeben, gereinigt, unerschrocken, bereit für die nächste Herausforderung zu sein, [für] das nächste Jahr.

Und schließlich kommt der Klang des Schofars, der unseren Schutzwall durchdringt, ein wortloser Schrei in einer Religion der Worte, ein Klang, der durch den Atem erzeugt wird, als wollte er uns sagen, dass das alles Leben ist – ein bloßer Atem – und doch ist der Atem nichts anderes als der Geist Gottes in uns: „Dann formte Gott der Herr den Menschen aus dem Staub der Erde und hauchte ihm den Atem des Lebens in die Nase, und der Mensch wurde ein lebendiges Wesen“ (Gen 2:7). Wir sind Staub von der Erde, aber in uns ist der Atem Gottes. Und ob der Schofar unser Schrei zu Gott oder Gottes Schrei zu uns ist, irgendwie in dieser Tekia, Shevarim, Terua – dem Ruf, dem Schluchzen, dem Wehklagen – liegt das ganze Pathos der göttlich-menschlichen Begegnung, wenn Gott uns bittet, Sein Geschenk, das Leben selbst anzunehmen und daraus etwas Heiliges zu machen, indem wir handeln, um Gott und Sein Bild auf Erden, die Menschheit, zu ehren.

Denn wir besiegen den Tod, nicht indem wir für immer leben, sondern indem wir nach ewigen Werten leben, indem wir Taten tun und Segen schaffen, die nach uns weiterleben werden; und indem wir uns inmitten der Zeit an Gott binden, der über die Zeit hinaus lebt, „der König – der lebendige, ewige Gott“.

Das hebräische Verb lehitpalel, „beten“, bedeutet genauer gesagt „sich selbst beurteilen“. An Rosh HaShana stehen wir im Gericht. Wir wissen, was es heißt, bekannt zu sein. Und obwohl wir das Schlimmste über uns selbst wissen, sieht Gott das Beste; und wenn wir uns Ihm öffnen, gibt Er uns die Kraft, zu werden, was wir wirklich sind. Diejenigen, die vollständig in den Geist von Rosh HaShana eintreten, treten in das neue Jahr ein, indem sie geladen, energiegeladen, fokussiert, erneuert werden, in dem Wissen, dass Jude sein bedeutet, das Leben in der Gegenwart Gottes zu leben, das Leben um Gottes willen zu heiligen und das Leben anderer zu verbessern – denn wo wir Segen in andere Leben bringen, da lebt Gott.

Originalartikel: Rabbi Sacks, What Rosh Hashana Says to Us. 10 essential insights that go to the heart of Judaism.

Übersetzung und Links: faehrtensuche

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